INDEPENDENTISMO

Lo del independentismo no tiene punto de comparación. El daño que tanto el País Vasco como Cataluña vienen haciendo a España es gigantesco. 

 

El que los presos de ETA estén saliendo a la calle después de haber sido condenados a cientos de años de cárcel es inconcebible. Que venga Otegi a expresar que en la final de la copa del Rey se llene el estadio de Sevilla de ikurriñas para demostrar que Euskal Herria no es España es insólito. Que se pite al himno de España por parte de los seguidores donostiarras es increíble y que incluso se quieran cargar una caravana en la carretera, lanzándola a la cuneta, porque lleva la bandera del Atlético junto a la de España, es también inaudito. 

 

Pero si nos vamos a Cataluña, eso ya es el colmo. Que el desertor de la justicia, el señor Puigdemont salga criticando al presidente del gobierno, llamándolo sinvergüenza, por no hablar en la reunión llevada a cabo en Barcelona, de líderes progresistas, de la independencia de las cuatro provincias de la esquina noreste es como para tirarse al suelo partidos por la risa.

Pero lo relevante aquí es el ataque que se le ha hecho al escritor, Premio Cervantes, Eduardo Mendoza, por decir que San Jorge, o San Jordi, no pinta nada en el día del libro. Primero porque San Jordi era un maltratador de animales y segundo porque además no sabría ni leer. 

Y hasta tanto ha llegado la polémica que no pocos activistas catalanes han pedido que le sea retirada la medalla de San Jordi, que le fue concedida por la Generalitat en el año 1995, gobernando el que después sería imputado, el molt honorable president Jordi Puyol, además de pedir que libros de Mendoza sean quemados públicamente en la plaza el día de San Juan, como si aún estuviéramos en el medievo.   

 

Todo es inventar fechas para dar realce al nacionalismo. Y si el resto de los españoles ya tiene el día 14 de febrero como día dedicado a los enamorados, los catalanes han puesto el 23 de abril, sin ser conscientes de que eso de la rosa, como símbolo de amor, junto al libro no es más que un invento comercial.   

 

Y a todo esto viene de nuevo el Sr. Puigdemont, que no cesa de pretender hacerse visible, como para que no se le olvide, y lo ha catalogado de resentido y de nacionalista… Apartarte que me mancho, le dice la sartén al cazo.

 

Y no pasa nada. En España nunca pasa nada que venga a propuesta de los independentistas. Si alguien aquí, tan retrógrado y nazi como puede ser cualquier ciudadano dijera lo de Otegi o lo de Puigdemont ya estaría encarcelado por delito de odio. 

 

Y si es por hacer apología de su supremacismo pidiendo que se quemen los libros de

Mendoza, después de ver las barbaridades que se han cometido en la historia arrojando libros a la hoguera, cuando ningún libro, por malo que sea, debe ser condenado al fuego, no viene más que a demostrar los insensatos que rigen las numerosas plataformas separatistas. Las de esos que viven del cuento y siguen tantos descerebrados. 

LA INTELIGENCIA ARTIFICIAL Y LA MEDIOCRIDAD

Para lo que hay que ver es mejor morirse, me decía mi madre no pocas veces, y eso que entonces los avances tecnológicos apenas estaban desarrollados. Hoy, que todo está embarrado por la mediocridad y nos valemos de cualquier cosa creyéndonos valiosos, más que morirse lo que uno tiene que hacer es reírse de todos y de todo.

 

Hemos perdido de paso el miedo al ridículo. Con esto de las redes sociales nos hemos creado un personaje ficticio que nos alimenta el ego y nos hace creernos importantes porque en ellas presentamos las fotos de nuestras presencias mundanas. Y nos las damos de grandes cuando somos muy pequeños. 

 

Hace algunos años, escritores de talento me dejaban algún trabajo para leerlo que me parecía valioso, pero no se atrevían a publicarlo por miedo al sonrojo y a la desconsideración, y por más que los animabas, nada conseguías. En nuestros días eso no ocurre, con esto de que yo escribo con el corazón, o yo escribo desde mi forma de entender la vida, o yo escribo lo que considero conveniente, nos hemos ido acercando a la mediocridad más absoluta y hasta llegan a darnos premios y reconocimientos que son un desprestigio tanto para quienes los conceden como para la ciudad que representan.  

Y así en todas las artes. De ahí esas imágenes horrorosas que vemos en las iglesias, y esas películas sin pies ni cabeza que nos presentan, y esas composiciones musicales que aburren, cansan o dejan indiferentes, y esas creaciones arquitectónicas que son cajas herméticas, y esas pinturas enigmáticas llenas de manchas que parecen creadas por niños de infantil, y esos poemas insustanciales, sin alma, sin vida que nada dicen ni nada evocan ni nada emocionan. 

 

Y para colmo, cuando los creadores, que en nuestros días no son pocos, no saben o no pueden ir más allá, recurren a la Inteligencia Artificial, y en segundos les proporciona una marcha, una casa, una pintura, una película, un discurso, un pregón, un libro o una colección de poemas que maravillan, aunque, para ser sinceros, se nota que hay un algo extraño en las imágenes, en la voz, en los escritos…, un algo evidente que se ve realizado por una máquina sin sentimientos. Un algo, por cierto, que se superará hasta lograr la perfección, por lo que no habrá mejores escritores, ni poetas, ni músicos, ni directores de cine, ni arquitectos, ni escultores… que la misma Inteligencia Artificial.

 

Y de nada nos valdrá decir que lo que yo hago es artesanal, manual, que la IA no puede superar lo que el alma dicta, pero será mentira, las personas se inclinarán por lo perfecto, por la altura de la composición, por la maestría del relato… y se verá la artesanía de la obra y la palabra como algo anticuado e imperfecto. 

 

No obstante, siempre hay que dejar una rendija a la esperanza, y creer que las personas del futuro pueden que no se dejen arrastrar por tanta mediocridad y sean capaces de valorar más la capacidad humana que el simple mecanismo de un robot que será todo lo perfecto que se quiera, pero que nunca podrá sustituir al verdadero artista. 

 

VOLVER A LA VIDA

Volver a la vida es siempre algo que debemos agradecer a Dios. 

 

Y yo he vuelto a vivir y a escribir después de un paréntesis de dos meses justos. He abierto los ojos y he mirado el mundo que me rodea y lo veo todo igual y diferente. Igual en tanto nada ha cambiado y diferente en cuanto todo tiene otro color, otra forma de ver las cosas, otra manera de sentir y afrontar los problemas.

 

Nada ha cambiado porque veo a mi alrededor las mismas actitudes y formas de ser. No hay manera de cambiar ni de rectificar. Todo es como un teatro donde cada cual cumple un papel, donde todos son de una forma de ser que no cambia, que es intrínseca a su personalidad, que no varía por más que se quiera. Un teatro que busca dramatizar la escena con la discusión y las ganas de complicarnos la vida.  

 

Pero también todo es diferente en lo personal. Uno llega a la conclusión de lo efímera que es la vida, el poco tiempo que nos regalan y lo mal que lo aprovechamos. Y siente en lo profundo la necesidad de ser mejor. Es algo así como si se les abrieran los ojos y viera, como mirando por las gafas de visión nocturna, lo que antes no veía y busca estar ajeno a cuanto pueda herirle.

Son sensaciones de llegada, como si uno viniera de un país lejano y desembarcara en un puerto donde acaba de nacer la primavera. Y es hora del reposo, del descanso, de la relajación. Es hora de la contemplación, de mirar dentro del ser y dejar de discutir por trivialidades. Es el momento de ascender en libertad a las alturas de la soledad y no querer saber de ataduras envueltas en críticas mundanas. Es el instante de que nada te preocupa porque nada es lo suficientemente relevante como para amargarte el sendero que lleva a la esperanza.

 

Una esperanza agradecida por tanto que sé habéis pedido por mí. Han sido oraciones sinceras que no han caído en saco roto, que han sido escuchadas por el Altísimo y han dado fruto. Nunca tendré, por mucho que viva, palabras suficientes para agradecer tanta generosidad y grandeza de corazón. 

 

Me alegra saber que sigo vivo. Que abrí los ojos después de atravesar el túnel del silencio, como tantas veces los he cruzado en el camino entre olivares que he venido haciendo a lo largo de los años, mientras me decía a mí mismo que igual que los cruzaba en esos momentos, algún día los cruzaría en el vuelo al infinito. 

 

Me alegra volver a mi blog. A este blog en el que escribo para mí sin que me importe demasiado el número de lectores. Por supuesto que me encantaría que fueran millones, pero ante tal imposibilidad me doy por satisfecho en cuanto sé, y ahora más, que lo importante no es triunfar en este mundo, sino adquirir un talento que te permita multiplicarlo haciendo el bien sin herir a nadie.

 

Me alegra seguir sembrando azucenas en las que olvidarme cuando todo cese y mi rostro se deje reclinar sobre el Amado. 

 

Me alegra vivir. 

 

Bienvenidos de nuevo a mi blog. Gracias.   

LA VOLUNTAD DE DIOS

La vida tiene estas cosas, uno se encuentra bien mientras va caminando por la senda clara y por una prueba cualquiera te detectan algo extraño y entonces el camino se torna nublado y frío. 

 

Y hemos de estar preparados. Ya nos lo dice el evangelio. Velad porque no sabéis el día ni la hora…, permaneced con los candiles encendidos para que cuando venga el Esposo os encuentre vigilantes.

 

También estamos todos dentro del Huerto de Getsemaní en plena noche. En cualquier momento nos atrapan las sombras y cae sobre nosotros el cáliz que ha de beberse. Entonces aparecen la angustia, el miedo, la pesadumbre, los sudores de sangre…, y si el cáliz no se retira de los labios no queda más que mirar a Dios y decirle que se haga su voluntad.

Y entonces Dios envía el ángel de la templanza que te conforta y te consuela, y todo se ve de otra dimensión, con otro fondo, desde otra perspectiva, y comprendes que hemos nacido para esto, para la mortalidad, pare dejar de ser, para desaparecer.

 

Y aquí se halla uno ante sí mismo. No hay nadie más. No hay más palabras que las que te dice tu propio espejo: No hay nada, todo es nada, nada es todo. O todo es todo. Y palpas que hay una mano tendida de alguien superior que te dice: “Yo soy la resurrección y la vida”.

 

Y ahora sientes una paz esperanzada. Todo queda en manos de ese Padre Creador que nos dio la existencia. Y comienza el tiempo de la lucha para superar la prueba. Y la prueba puede ser vencida y volver a la senda clara, al gozo de vivir en libertad, a la alegría de ver que te han regalado unas cuantas hojas más del calendario que te dejaron dentro del corazón al nacer. 

 

Pero el camino, por más que se prolongue ante nuestros pies, se ve que concluye al final de la recta, tras cruzar una última curva con socavones, por lo que una vez más hemos de estar preparados, porque tras ella, tras cruzarla, y ver la meta hecha precipicio, ya no hay vuelta atrás.  

 

Es decir, que la vida y la muerte son las dos caras de una misma moneda que de vez en cuando es lanzada al aire a ver qué cae. Y lo mismo a quien ahora le sale cruz, mañana le sale cara. Pero la verdad es que, si te fijas, la que marca cruz es mucho más grande, poderosa y dominante. Por lo que llega un momento en que se va extendiendo hasta acabar con la que muestra un rostro en el anverso, el tuyo, que acaba desapareciendo, diluyéndose, y entonces, al ser lanzada, solo caerá por el envés. Y fin.  

 

Pero seamos felices. Mientras estemos aquí hay infinidad de motivos para la dicha, hay maravillas a nuestro alrededor, hay colores y sabores y amores que merecen la pena disfrutarlos y hay sueños por cumplir. Mientras estamos aquí y en este momento es señal de que existimos y sentimos, estamos realmente viviendo, porque en el pasado vivido dejamos de estar y en el futuro aún no estamos porque no existe. 

 

Un año nuevo nos llega. Doce apasionantes meses por delante. Que seáis todos muy felices. 

 

Yo, desde mi Getsemaní particular, pido por todos vosotros y por mí, mientras le digo a Dios que se haga su voluntad y no la mía.

DOCE MÁRTIRES

El Arciprestazgo de Úbeda (Úbeda, Sabiote y Torreperogil), cuenta en su libro de historia, desde el pasado 13 de diciembre, con doce nuevos beatos a los que darles culto. 

 

En la catedral de Jaén tuvo lugar la ceremonia presidida por el Cardenal Prefecto para la Causa de los Santos, Marcello Semeraro, en representación del Papa León XIV. Asistieron a la celebración eucarística cerca de veinte obispos, encabezados por el de Jaén, don Sebastián Chico, alrededor de ciento cincuenta sacerdotes de toda la provincia e incluso de diócesis vecinas, autoridades militares y civiles, entre los que se encontraban numerosos alcaldes de diferentes pueblos relacionados con la vida de los mártires y más de dos mil fieles, muchos de ellos familiares de las víctimas beatificadas. 

 

Hubo momentos muy emotivos, en especial cuando se descubrió la obra pictórica de Francisco Galán con perfiles de los beatos, al tiempo que en catorce balcones del interior del templo se desplegaban grandes cartelas en las que se veían fragmentos ampliados del mencionad cuadro, llenando de fervor a todos los asistentes que, con lágrimas en los ojos y mucho amor en el corazón, aplaudieron entusiasmados por largo tiempo. 

 

Muy emotivo fue también cuando subieron al presbiterio la urna con las reliquias de algunos de los mártires beatificados, portada por cuatro sacerdotes y acompañada por familiares con velas encendidas, así como por cuatro hermanas clarisas llevando flores en especial homenaje a la única religiosa beatificada, la madre abadesa sor Isabel María Aranda Sánchez, perteneciente a la orden franciscana.

La Iglesia de la provincia de Jaén cuenta desde este día con ciento veinticuatro beatos más a los que dentro de la diócesis se les puede y debe dar culto. Fueron ciento veintiún hombres y tres mujeres creyentes que sufrieron el golpe mortal del odio ciego. La mayoría sacerdotes, dedicados a sus parroquias y a sus fieles. Los laicos también dieron ejemplo de servicio y entrega. Ellos, como nosotros ahora, fueron personas de su tiempo, con sus problemas, preocupaciones, luchas y desvelos.

 

Los doce mártires de nuestro Arciprestazgo son:

 

Juan y Vicente Rubio Sánchez, hermanos, nacidos en Frailes. Sacerdotes. Juan coadjutor de la parroquia de Santa María y Vicente párroco de La Pedriza. Ambos se hallaban juntos en Úbeda cuando los detuvieron el 20 de agosto de 1936 y llevados al cementerio donde fueron asesinados. En el trayecto se confesaron mutuamente. Tenían respectivamente 32 y 34 años. 

 

Ángel López Salazar, nacido en Baeza. Sacerdote. Detenido, fue posteriormente asesinado en el paraje del Cerro del Aire de Úbeda el 3 de diciembre de 1936. Tenía 45 años.

 

Manuel Blanco Mesa, nacido en Jaén. Sacerdote. Fue asesinado el mismo día, hora y lugar que el anteriormente mencionado, Ángel López Salazar. Tenía 56 años. 

 

José López Pérez, nacido en Sabiote. Sacerdote. Párroco en San Andrés de Baeza, ciudad donde fue detenido y mes y medio más tarde fusilado en la finca “Los Capones” de Ibros, el 3 de septiembre de 1936. Tenía 60 años. 

 

Bernardo Ruiz Cano, nacido en Úbeda. Laico. Director del periódico jiennense “El pueblo católico”. Casado con Alicia Ramírez. Tuvieron una hija nacida el 30 julio de 1936. Entonces decidieron marchar a Carchelejo, con los suegros. Detenido allí lo asesinaron dos meses después, el 24 de septiembre de 1936, en el cruce de Iznalloz con Granada tras verse obligado a cavar su propia sepultura. Tenía 27 años. 

 

José Teba Merino, nacido en Martos. Sacerdote. Párroco de San Isidoro de Úbeda y confesor de las clarisas. El 8 de agosto de 1936 fue detenido en su pueblo natal, donde ahora ejercía su ministerio, y encarcelado hasta la noche del 11 al 12 de enero de 1937 en que fue asesinado en el paraje “El Salado”, cerca de la carretera de Alcaudete. Tenía 47 años. 

 

José Pancorbo Gutiérrez, nacido en Jaén. Sacerdote. Párroco de San Isidoro de Úbeda. Encarcelado en Alcalá la Real, sufrió tormentos y suplicios inhumanos. Fue fusilado y quemado en el arroyo de Las Parras, Castillo de Locubín, junto a otros tres sacerdotes, el 12 de septiembre de 1936. Tenía 50 años.

 

Cayetano Fernández Hurtado, nacido en Ibros. Sacerdote. Coadjutor de Santa María de Úbeda. Sacado de su domicilio el 25 de agosto de 1936 y llevado ese mismo día al paraje “El Encinarejo”, donde recibió varios disparos en cabeza y pec
ho. De allí lo llevaron al cementerio ubetense. Tenía 39 años. 

 

Juan Villar de Dios, nacido en Úbeda. Sacerdote. Capellán de San Nicolás, de las Hermanitas de los Pobres y de las clarisas de su ciudad natal. Asesinado en el paraje “El Clavijo”, término de Baeza, el 7 de septiembre de 1936. Tenía 56 años. 

 

Ildefonso Vacchiano Vargas, nacido en Úbeda. Su abuelo paterno había nacido en Calabria (Italia). Sacerdote. Estaba hospedado, junto a su madre y hermana, en una casa familiar, en su ciudad natal. Ahí fue detenido y llevado a Andújar. En el kilómetro 10 de la carretera de Sierra Morena lo fusilaron el 31 de julio de 1937, arrojándolo a un barranco. Lo encontró un pastor varios días después. Tenía 41 años. 

 

Diego Rodríguez Carrascosa, nació en Castellar de Santisteban. Sacerdote. Coadjutor en Beas de Segura y capellán de la colegiata de Castellar, lugar donde el 20 de julio de 1936 lo detuvieron y encarcelaron. Fue maltratado. El 6 de noviembre de 1936 lo fusilaron en el cementerio de Torreperogil. Su cadáver presentaba cinco heridas de bala en cabeza y pecho. Tenía 65 años.  

 

Noventa años han pasado desde que estos doce beatos derramaron su sangre perdonando. La Iglesia hoy, sin intención política, los beatifica, junto a los otros ciento doce, al mantenerse firme en la creencia de que ellos, al ser mártires por la fe, viven junto a Dios y pueden interceder por todos nosotros.   

DICIEMBRE DE NUEVO

Diciembre de nuevo. El invierno se encuentra ya a la vuelta de la esquina. El frío se mete en los huesos y el hogar abraza con su lumbre. Las cuatro velas del Adviento ya han empezado a encenderse como anuncio de una venida de siglos que está cerca. Las casas se llenan de adornos y suenan canciones de paz y de esperanza. El corazón de las personas se vuelve más humano y más solidario. Y todo nos parece más bello y hermoso… Es Navidad.

Mas para quienes ya vamos avanzando en años, cada diciembre es un poco más triste. La soledad de los días nos vuelve más introvertidos, el ruido nos altera la sangre y los dulces y los licores nos resultan menos apetitosos. Hay, eso sí, emociones reconfortantes cuando los hijos se acercan y te dan un beso, o cuando los nietos te dicen “abuelo” y ahora te suena como a abrazo eterno, cuando tiempo atrás casi te parecía un insulto. 

No hay, en verdad, demasiado interés en comprar luces y bolas de colores, en levantar el gran árbol en el salón, junto a la chimenea, por donde bajará Papa Noël en la nochebuena para dejarnos los regalos, ni enchufar el pequeño portalito con su luz roja titilando en el fondo del horno que guardas en el despacho y compraste en las tiendecitas de los mercados navideños de otra ciudad con suma ilusión en aquellos años en que la vida te parecía larguísima y aún quedaba mucho por hacer.  

 

Pero lo hacemos. Nos esforzamos por nuestros hijos y nietos. Ellos andan en la edad de la vida en la que parece que los años nunca se acabarán y todo se sobrevalora, inmersos en sus luchas de conquistas, en sus anhelos de sacar adelante a sus vástagos, en sus sueños de pasarlo bien y disfrutar. Y se alegran con cualquier regalo que les haces. Y los ves dichosos. Y, sobre todo, ves las caras emocionadas de los pequeños ante la sorpresa que les ha traído el viejo de barba blanca que todo lo hace mágico. Y sonríes, y te sientes orgulloso y, aunque te duela el alma, disimulas aceptando en tu interior que lo que tienes son achaques de la edad, fruto del peso de los días infinitos, y que has de ocultar porque lo importante ahora no eres tú, sino los demás. 

 

Y como suele pasar siempre, sin que nadie pueda evitarlo, pasará diciembre dejando atrás una estela de copas usadas, junto a botellas vacías y migajas sobre las mesas, y un cansancio entre silencios, fruto de tantas reuniones y comidas y brindis compartidos… Y ya, de vuelta, solos, cuando la casa se quede desocupada de inquietudes y gritos alocados de inocencias y las perchas vacías de abrigos y bufandas, ella y yo nos miraremos y nos resultará muy duro tener que desmontar, envolver en papeles y meter dentro de cajas de cartón los reyes y los pastores, y los ángeles y la Virgen y su esposo y el niño Jesús…, el buey y la mula, y desconectar las luces y desmontar los adornos, con la mirada puesta en el siguiente diciembre que nos parecerá lejano, lejanísimo, tan distante que creemos difícil que lo volvamos a vivir. 

 

Y todo esto no es melancolía, ni tristeza, ni amargura…, es la sinceridad de mirar de frente a la realidad y aceptarla en su justa dimensión, la de admitir que vamos de paso y que el camino tiene un final que ya vemos próximo, y que al hacer una parada y girar la vista atrás, aparte de ver, como diría el poeta, una senda que no has de volver a pisar, ves, a manera de mudos fantasmas caídos sobre la tierra, a muchos seres queridos con quienes compartiste una inmensidad de días azules y otras muchas navidades blancas.  

 

Diciembre de nuevo. Cerremos los ojos y vivamos con amor este presente que Dios todavía nos regala en este mundo. FELIZ NAVIDAD. 

KACZYNSKI Y LA SELVA

El ser humano, como decía Aristóteles, está llamado a la felicidad. Pero cada vez es más difícil conseguirla. En este mundo tan globalizado e industrializado es casi imposible. Salir a la calle es como adentrarse, insisto, en una selva, penetrar una espesura de ramajes y fieras que desconcierta y aterra. Poca educación, malos modos, egoísmos, suciedad, excrementos, puertas cerradas, porteros automáticos sin nombre, cerraduras inteligentes, servicios de seguridad con aviso a policías, desavenencias y odios por la política, polarización, corrupción, desconfianzas, irresponsabilidades, engaños, falacias, mentiras, zancadillas, ingratitudes, malas caras, envidias, móviles que nos separan, nos vigilan, nos traicionan y nos esclavizan, computadoras que nos someten, redes sociales que nos engañan, publicidad que nos agobia… y ahora la inteligencia artificial que nos volverá locos…

 

Y es que no. A muchos no nos gusta este mundo que hemos hecho tan materializado. Como no le gustaba a Theodore Kuczynski, un personaje que llegó a odiar con todas sus fuerzas el mundo industrializado en el que vivía. Kaczynski (alias Unabomber), un ser más que superdotado, nació en Chicago en 1943. Con dos años antes de lo habitual aprobó el bachillerato. Con 16 años ingresó en la Universidad de Harvard. Posteriormente, en la Universidad de Michigan, se doctoró en Matemáticas. Y ya con 25 años era profesor en la Universidad de Berkeley, en California. Todo un talento con un coeficiente intelectual de 169. Algo excepcional si tenemos en cuenta que el promedio, lo normal, oscila entre 90 y 109. Y el muy superior en 130. Llegar a 140 ya se considera genio. Einstein según se estimaría hoy tendría 160. Es decir, este señor incluso lo superaría.

Tras ejercer dos años como profesor universitario lo dejó todo y se marchó a vivir lejos de la civilización, en una cabaña que él mismo se construyó en un remoto bosque de Lincoln (Montana), sin luz ni agua, viviendo de la caza, la recolección y la agricultura ecológica. Para ser feliz el individuo y la comunidad debían ejercer comportamientos más naturales, destruir la sociedad alienada y esclava y sustituirla por otra de pequeños grupos sociales más en contacto con la naturaleza y menos agresiva y destructiva. Pero su gran error fue querer imponer sus ideas por la fuerza mediante atentados terroristas, con el balance de tres muertos y veintitrés heridos. 

 

Después de casi dos décadas de atentados sin poder dar con el terrorista, Kaczynski cometió un error. Envió una carta a varios periódicos de Estados Unidos, una especie de manifiesto titulado “La sociedad industrial y su futuro”, con la intención de que fuera publicado. De ser publicado cesarían los ataques de las cartas bomba. Pero la prensa se negó a publicarlo, no se fiaba de la palabra de un terrorista y además consideraba la petición como un chantaje. En ella Kaczynski afirmaba que la revolución industrial había supuesto un desastre para la humanidad y llamaba a la sociedad a revolverse contra ella para regresar a patrones de comportamiento más naturales y vivir más felices. Finalmente, los dos grandes periódicos americanos, The Washington Post y The New York Time cedieron al chantaje y lo publicaron.

 

Y miren por donde el mismo hermano de Kaczynski, llamado David, junto a su esposa, leyeron la carta manifiesto publicada y reconocieron que esa manera de expresarse, de exponer algunas frases, eran muy semejantes a otras expresadas en cartas que el mismo Kaczynski les había estado enviando a ellos. La policía cotejó los textos y los consideró afines. El terrorista había sido descubierto. Tan solo había que buscarlo en su cabaña perdida en el bosque de la lejana Montana y detenerlo. Hecho que tuvo lugar el 3 de abril de 1996. A Kaczynski lo consideraron esquizofrénico y paranoico, pero él se negó a que lo consideraran loco y solicitó defenderse a sí mismo en el juicio al considerarse traicionado por sus abogados. Para evitar la pena de muerte, se declaró culpable de todos los cargos formulados en su contra, siendo finalmente sentenciado a cadena perpetua en la prisión de alta seguridad de Colorado. Allí permaneció durante veinticinco años, realizando una intensa actividad epistolar con más de cuatrocientas personas, a las que exponía sus ideas de felicidad perdida por culpa de la sociedad materializada, esclavizada e industrializada que habíamos creado. Finalmente, el 14 de diciembre de 2021, por motivos de salud, fue trasladado a la prisión de Butner, en Carolina del Norte, donde, el 10 de junio de 2023, hace tan solo un par de años, fue hallado muerto en su celda. Se había suicidado.

 

No. A muchos no nos gusta este mundo repleto de máquinas que parece que dominamos y nos dominan. Este mundo que se ha convertido en superficial, lleno de tensiones y conflictos, de mentiras e hipocresías…, triste. Un mundo de miedos, envidias, injusto, destructivo, sin amor. Kaczynski tenía razón, pero, pese a ser el gran matemático que fue, erró en la solución. No se puede tirar las torres de hierro y de cemento a huevazos. Hay que picarlas a base de educar y formar, hasta concienciar y llevar a la humanidad a saber servirse de ellas y no ellas de nosotros. Tarea, por cierto, nada fácil en esta selva que ya hemos construido y habitamos.

"LA COLUMNA": UN CENTENARIO GLORIOSO

En toda la historia de la Cofradía de Nuestro Señor en la Columna y María Santísima de la Caridad, se ha visto algo igual. En plena tarde misteriosa del último sábado del mes de octubre, poco antes del cambio de hora que nos introduce de lleno en el invierno, con motivo de celebrarse su primer centenario de amor infinito, ha salido a las calles  de Úbeda, a hombros de sus discípulos portadores, elegantes y señoriales, que más que sostenerlo lo acariciaban para que pareciese flotar sobre el aire, Nuestro Señor azotado, alzado en su original trono, sin más acompañantes que su propia figura, para que nadie pueda ponerse a su nivel y golpearlo con su látigo de miseria, porque ya es suficiente, porque ya se ha dado este Cristo al martirio de la flagelación por diez décadas y tiene el cuerpo y el alma en carne viva…, y ha salido para decirnos lo que en verdad es su cofradía, algo más que un grupo de hombres y mujeres que se desviven por seguirlo, algo más, toda una hermandad que brilla más que el sol y las estrellas y en la que todos los que la configuran se quieren y se ayudan, hasta hacernos decir a los que la vemos desde fuera: “¡Mirad cómo se aman!

Lo digo tal y como lo siento. Siempre me ha emocionado contemplar esta procesión, su túnica negra y cárdena la visten mis dos hijos varones y cuatro nietos, motivo suficiente como para sentir el orgullo de verlos, pese a la niebla espesa de este mundo trivial y necio, en la senda de la fe profunda y llena de esperanza.

 

La procesión conmemorativa fue excepcional. Despacio, muy despacio, porque una historia de cien años se ha de beber y saborear a sorbo lento, a dulce quietud, a pasos pequeños como queriendo no llegar a encerrarse nunca. La banda tradicional de cabecera, con la solera de setenta y cinco años y sus toques que nos hacen volver a ser niños, de negro todos, sobrecogieron los corazones. Los representantes de las cofradías columneras, llegados de toda España, supieron estar a la altura y se han llevado de nuestro pueblo una impresión y un recuerdo imborrables. Los directivos de nuestras cofradías ubetenses expusieron dentro del cortejo sus notas de unidad cofrade y armonía. Los hermanos de guante negro, con velas, en orden y en altura, en fila, pusieron las luces sobre el celemín de las conciencias. La banda del Amor, elegante como un atardecer de primavera, marcaba el compás sin estridencias… Y las mantillas. Esas damas del rosario y velo negro, con porte distinguido, vírgenes prudentes del evangelio, dispuestas dentro del cortejo a que no se les apague el candil mientras van acompañando al Esposo y a su bendita Madre. 

Y llegó la Virgen de la Caridad, majestuosa en su sencillez, portada también en su cabecera por un puñado de hombres y tras ellos un ejército celestial de mujeres con el escudo en el pecho para que todos sepan que, si bien el trono era prestado por la cofradía del Carmen, ellos y ellas lo llevaban como propio, con toda delicadeza, a la manera que se lleva un sueño en un barco de leyenda. Marcaba el paso la banda de Gracia, uniformada y disciplinada, dibujando sonidos y notas de autor que recogían las palomas de las torres de Santiago, de las murallas, del reloj y de San Isidoro para convertirlas en sutiles sinfonías heroicas. 

Y cuando finalizó la procesión, antes de que terminara todo, porque nadie quería poner punto y aparte a este jueves santo otoñal, yo me alejé, bajo la luna que quiere empezar a crecer, para mecerme en el pasado y dejarme arrastrar por la añoranza de un tiempo que no volverá, pero dando gracias a Dios por haberme hecho vivir con gozo y ser testigo, si no de cien años de una particular y bellísima historia cofrade, sí de casi tres cuartos de siglo, que no es poco. Lo suficiente como para decir hoy que, entre los cofrades columneros que ya se marcharon y dieron sus vidas sin pedir nada a cambio, y los que aún viven dando las suyas, nos han hecho vivir y han hecho vivir a nuestra Úbeda unas horas gloriosas que quedarán grabadas por siempre en su libro de oro, y de paso, quienes así lo hemos vivido, por más que pasen siglos y siglos, allá donde nos encontremos, cuando surja la conversación, podremos decir … “Pues sí, yo viví aquel primer centenario de la Cofradía de Nuestro Señor en la Columna y María Santísima de la Caridad. Yo lo viví. Y fue extraordinario. 

 

Gracias de todo corazón. Felicidades.